когда то давно, это был целый роман, в задумках. но как все у нас с Ди реализован был лишь кусок, точнее роман который был умещен в рассказ.


Город давно погрузился в вечерний сумрак. Зажглись огни в окнах домов и на мостовых, освещая своим скудным желтым светом улицы. Разноцветный неон раскрасил витрины магазинов. Шел дождь, усыпая асфальт каплями воды, которые и каплями-то назвать нельзя, так, мелкая морось. Бродяга ветер развевал одежду, путаясь в ней, пронизывая незащищенные места промозглым холодом. Он брел по темной улице, бесшумно ступая по асфальту мягкими лапками, спрятав коготочки в подушечки, чтобы и шороха не было слышно. Шуршала еще не успевшая намокнуть, только начавшая опадать с деревьев листва. Подгоняемая ветром, она, бежала куда-то в темноту улиц. Острые непослушные ушки реагировали на каждый малейший звук. Надо было срочно найти жертву, отведать земной крови, чтобы обратиться. Противные завывающие порывы оглушали его, черная шелковистая шкурка грозилась промокнуть насквозь. Он не любил дождь и сырость. Когда тепло, так хорошо, а тут такая мерзкая погода, из-за которой почти невозможно разобрать ничего, и этот ветер, шуршащий листвой. Плохо.
читать дальше